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Dos opciones

 

Rafael Ordóñez

Con este terral que te licua el cerebelo y camino que vamos de los tres millones de parados, uno tiene dos opciones: O le hincas el diente, el artículo, a la megacrisis que tenemos encima por mor de una cuadrilla de ineptos o te dedicas a hablar de cosas simpáticas, banales, hueras y simpáticas. Por ejemplo: En el primer caso te puedes poner a hablar de las miles de mujeres españolas que han dado el paso de echar unas horas al día prostituyéndose, porque el marido es uno de los casi tres millones de parados, la hipoteca amenaza con cortarles el resuello y el carrito de ´carrefur´ ya no lo llena ni con doscientos euros. ´Las españolas vuelven al prostíbulo´ era el título del reportaje que apareció hace una semana en el periódico de mayor difusión nacional. Para recortarlo, guardarlo, enmarcarlo y mandárselo a cualquiera de los muchos incompetentes que hoy tenemos, padecemos, con mando en plaza. En el segundo caso, en el de las cosas más o menos intrascendentes, esas que parecen que están pintiparadas para los artículos estivales, te puedes poner a hablar de la Caja de Ahorros que ha fundado el Ayuntamiento de Málaga. Más que una caja, yo diría que es un banco, pero de los grandes, del club de los siete. Y es que la cosa ha sido de lo más simple. Por un lado, se le dice al personal que no se van a subir los impuestos, que nuestros regidores se solidarizan con esas masas proletarias que sufren lo que este periódico bien llamaba, hace unos días, el ´descalabro del sector inmobiliario´ y por otro, casi de tapadillo, le colocamos media docenas de radares que deben de ingresar varios cientos de miles de euros diarios en las arcas municipales. Todo depende de cómo lo calibren, porque como multen a todo el que pase de cincuenta, el Banco de España va a ser una entidad miserable, harapienta y caquéctica al lado de nuestro municipio. Naturalmente que no es el primer ayuntamiento que ha encontrado el filón. Antes lo han hecho otros. Hablo de lo que sé, lamo mis propias heridas. A mí, en Sevilla, en mi querida ciudad de juventud y primera madurez me han cogidos dos veces. Pardillo que es uno y listo que es el caballero que allí ocupa el palacio de la plaza de san Francisco y que hace ya por lo menos dos años que tenía que estar en su casa. Escándalo tras escándalo, factura tras factura, han hecho de él ya un cadáver político dentro de su mismo partido. Ya lo ves, querido: yo pago la multitas, pero tú estás políticamente acabado. Arrivederci.
Verán ahora qué razón llevaba cuando les anuncie que el verano da para lo que quieras: para no hacer nada, para escribir un libro que salga en otoño o para hablar de los malagueños que el año pasado estaban en Cancún disfrutando de una merecida semanita de asueto y que ahora están en los comedores sociales, en los roperos benéficos y en la delegación de bienestar social para ver si le pueden pagar el recibo de este mes de la hipoteca o el de la luz, a cual de los dos más agobiante. Creo que estaremos los articulistas, este verano, con esta disyuntiva a cuestas, con este ser o no ser, con este hablarle de la crisis o entretenerles el verano con chorraditas municipales o festivaleras. Y es que cuando cuarenta y siete mil malagueños se han quedado sin trabajo en el último año, cuando son ciento veinte mil familias malagueñas las que están colgadas de la nada, cuando ciento treinta paisanos ingresan diariamente en la ignominia del paro, es difícil, muy difícil, para este escriba, hablarles de los radares que Belcebú confunda, del estado de nuestras postales ciudadanas, esto es de nuestros paseos marítimos o de la feria taurina, que de todo ello quería hoy contarles y cantarles. Otro día será.

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