Pecado mortal

Lucas Martín Si su casa mantiene una solería aceptable, de batallón antiguo de piedras blancas y negras, es probable que haya sido construida con anterioridad a los ochenta, lo que le faculta a usted para analizar conmigo, así sin más preámbulos, la evolución de la decoración del hogar, rebautizada en estos días con el sobretodo favorable y propiciatorio de arquitectura de interior. El tema no se presume muy excitante, pero procuremos apelar al filón de la nostalgia, el gran negocio icónico cultural del nuevo siglo veinte. Entre las cosas que han caído en desuso, hay algo más que la palabra encimera. Está, sobre todo, el San Pancracio, capital de todas las añoranzas, o al menos, de la mía. En mi niñez, ninguna imagen me resultaba más simpática. Lo miraba y me parecía una síntesis extraordinaria entre la estatua de la libertad y un pastor con habilidad para el adiestramiento de lebreles, le llamaba San Pancracio mío, hijo de Hermes. La primera vez que me sentí contrito coincidió con su caída esplendorosa. Como buen colchonero, mis habilidades con el balón son más psicoafectivas que rotundamente futbolísticas. Bastó una pelota en la cocina para forzar la abdicación del santo. "Pecado mortal", dijeron y el ensalmo hizo que no durmiera en tres noches, obsesionado con diablos y con muelles, cosa esta última que me parecía extrañamente congruente. Ahora vuelvo a oírlo. La Iglesia dice que los obispos que voten a favor de la reforma del aborto estarán en pecado mortal, lo que, según la tradición, quiere decir que arderán, morirán, se pudrirán en el infierno, actividades todas ellas, como usted ya sabe, que invitan a la razón, el pensamiento libre y el debate. El dogma, ya sea católico o progre, sí que no se pierde.